Mi gira il cazzo.
Mi gira il cazzo perché non vedo molta poesia intorno a me. Vedo invece spot in HD fino alla nausea senza mai guardare la TV. La maggior parte della gente parla della coppa di calcio e di altre puttanate. E io bestemmio. Tanto lui è immortale, gli fa una sega.
Voglio trovare gente con la poesia che gli scorre nel sangue, in grado di creare e di immaginare qualcosa di nuovo o di interessante.
Ma io poi mi lamento, bestemmio, ma non faccio altro per cambiare la situazione. Sono uno tra i peggiori. Cazzo faccio proprio schifo! Dovrei avere la poesia nel sangue. Ma poi chissà cosa intendo per poesia. Ho una mia teoria.
Comunque a forza di stare coi matti, lo sto diventando anche io: sono diventato ufficialmente uomo moderno, ho avuto i miei primi attacchi di ansia. Ma poi ansia di che? Mah.....e li si che bestemmiavo. Pensavo di morì.
lunedì 29 giugno 2009
venerdì 26 giugno 2009
Viaggio nel tempo, nella musica, nelle stanze degli Immortali.
Lacrimosa di Mozart risuonava nei lunghi corridoi sterili dell'edificio. Aprì la prima porta sulla destra: la stanza all'interno era sottosopra, con il pavimento al posto del soffitto e viceversa. Un grande salone da ballo capovolto, con i lampadari ottocenteschi rivolti verso l'alto.
La seconda stanza sulla destra invece era una cattedrale gotica allagata: i riflessi verdi scuri e blu vorticavano silenziosi sui muri e sulle finestre decorate. In fondo, verso l'altare, Un enorme crocifisso spuntava per la testa dall'acqua.
Tornai alla prima porta sulla sinistra. C'era un tempio che sembrava molto antico, scavato nella roccia. Le architetture però non somigliavano a nessuna delle civiltà conosciute dall'uomo. C'erano archi e volte impraticabili con accostamenti assurdi: scale altissime che non portavano da nessuna parte, porte aperte nel vuoto, colonne che sorreggevano il nulla. Quando richiusi la porta del corridoio alle mie spalle pensai: "O sono alieni o sono malati."
Intanto la musica era cambiata. Adesso c'era un pezzo atonale di Schönberg. Era come se avessi passato 200 anni dentro quelle stanze. Il tempo nel corridoio era volato. La musica scandiva il tempo. In pochi minuti dal '700 arrivai alle avanguardie. Allora non mi mossi più. Le stanze brulicavano di cose senza senso ed io avevo paura di perdere troppo tempo inutilmente. Decisi di rimanere lungo il corridoio ad ascoltare il Pierrot Lunaire.
Quando ebbi perso le speranze da una delle porte verso la fine del corridoio spuntò Patrizia, mia moglie. Mi chiamava, ma non sentivo cosa dicesse. Stravinskij era al massimo volume. Mi alzai e andai incontro a mia moglie. Quando arrivai trovai la porta socchiusa. Rimasi sulla soglia per vedere cosa mi aspettava dall'altra parte. C'era il giardino dove la settimana prima avevo portato la famiglia per un pic-nic. Era esattamente quel giorno. A malincuore richiusi la porta e tornai nel corridoio dove un concerto di musica elettronica di Stockhausen spaccava i timpani. Decisi di aspettare John Cage se mai ci fosse stato. Il mio posto era li. Tra le stanze degli Immortali. Nel corridoio mortale, ascoltando brani di musica immortale, aspettando la morte. Per quanto avevo capito, la mia vita andava di pari passo con la musica. Quindi presto sarei morto.
La seconda stanza sulla destra invece era una cattedrale gotica allagata: i riflessi verdi scuri e blu vorticavano silenziosi sui muri e sulle finestre decorate. In fondo, verso l'altare, Un enorme crocifisso spuntava per la testa dall'acqua.
Tornai alla prima porta sulla sinistra. C'era un tempio che sembrava molto antico, scavato nella roccia. Le architetture però non somigliavano a nessuna delle civiltà conosciute dall'uomo. C'erano archi e volte impraticabili con accostamenti assurdi: scale altissime che non portavano da nessuna parte, porte aperte nel vuoto, colonne che sorreggevano il nulla. Quando richiusi la porta del corridoio alle mie spalle pensai: "O sono alieni o sono malati."
Intanto la musica era cambiata. Adesso c'era un pezzo atonale di Schönberg. Era come se avessi passato 200 anni dentro quelle stanze. Il tempo nel corridoio era volato. La musica scandiva il tempo. In pochi minuti dal '700 arrivai alle avanguardie. Allora non mi mossi più. Le stanze brulicavano di cose senza senso ed io avevo paura di perdere troppo tempo inutilmente. Decisi di rimanere lungo il corridoio ad ascoltare il Pierrot Lunaire.
Quando ebbi perso le speranze da una delle porte verso la fine del corridoio spuntò Patrizia, mia moglie. Mi chiamava, ma non sentivo cosa dicesse. Stravinskij era al massimo volume. Mi alzai e andai incontro a mia moglie. Quando arrivai trovai la porta socchiusa. Rimasi sulla soglia per vedere cosa mi aspettava dall'altra parte. C'era il giardino dove la settimana prima avevo portato la famiglia per un pic-nic. Era esattamente quel giorno. A malincuore richiusi la porta e tornai nel corridoio dove un concerto di musica elettronica di Stockhausen spaccava i timpani. Decisi di aspettare John Cage se mai ci fosse stato. Il mio posto era li. Tra le stanze degli Immortali. Nel corridoio mortale, ascoltando brani di musica immortale, aspettando la morte. Per quanto avevo capito, la mia vita andava di pari passo con la musica. Quindi presto sarei morto.
domenica 21 giugno 2009
Ma che tempo è?
L'avanguardia non esiste. L'avanguardia è un paradosso. Nel momento in cui l'avanguardia si riconosce come tale, essa cessa di esistere. Implode. Non è già più avanguardia ma qualcos'altro. Qualcosa di commerciale e riconosciuto dalle masse, una creazione marcia da dare in pasto al mondo per pochi soldi. L'arte diventa la sua stessa negazione: tele vuote e squarciate, merda inscatolata, gallerie d'arte vuote. L'avanguardia è un plotone che conquista spazi prima dell'esercito. Ma oggi gli spazi sembrano finiti. Finite le possibilità. Scoperta la Terra, scoperti i materiali, finita l'arte. Per sFortuna abbiamo lo spazio. Lo spazio infinito. Infinite possibilità. sPeriamo.